Miura

Quando li o texto da Snail sobre Barrancos, lembrei-me imediatamente de Miura.

Há alguns anos, estive com a Snail e com a Pantera cor-de-rosa em Barrancos; bebi “Tinto de Verano” e comi carne com tomate, mas acho que não entrei no espírito barranquenho e não fui à tourada. A tourada é um espectáculo ao qual eu nunca assisti, a não ser, por breves instantes, antes de mudar o canal, na televisão. Não entendo como é que um touro acaba, tal como Miura “condenado a divertir a multidão”.

“Miura” pertence a Bichos de Miguel Torga e é um conto em que o narrador narra de acordo com o que Miura (um touro que morre na arena) vê, pensa e sente.

Miura é forçado a entrar na arena. “A tremer como varas verdes, de cólera e de angústia, olhou à volta. Um tapume redondo e, do lado de lá, gente, gente, sem acabar. Com a pata nervosa escarvou a areia do chão. Um calor de bosta macia correu-lhe pelo rego do servidoiro. Urinou sem querer.
Gritos da multidão. (…)
… o manequim de lantejoulas caminhava (…), bateu o pé direito no chão e gritou:
- Eh! Boi! Eh! Toiro!
A multidão dava palmas. (…)
Infelizmente, o fantasma, que aparecia e desaparecia no mesmo instante, escondera-se covardemente de novo por detrás da mancha atordoadora. Os cornos ávidos, angustiados, deram em cor. Mais palmas ao dançarino. [Miura] parou. Assim nada o poderia salvar. À suprema humilhação de estar ali, juntava-se o escárnio de andar a marrar em sombras. (…)
O espectro doirado lá estava sempre. Pequenino, com ar de troça, …(…)
Sem lhe dar tempo, com quanta alma pôde, [Miura] lançou-se-lhe à figura, disposto a tudo. Não trouxesse ele o pano mágico, e veríamos!
Não trazia. E, por isso, quando se encontraram e o outro lhe pregou no cachaço, fundas, dolorosas, as duas farpas que erguia nas mãos, tinha-lhe o corno direito enterrado na fundura da barriga mole.
Gritos e relâmpagos escarlates de todos os lados.
Passada a bruma que se lhe fez nos olhos, relanceou a vista pela plateia. Então?!
Como não recebeu qualquer resposta, desceu solitário à consciência do seu martírio. Lá levavam o moribundo em braços, e lá saltava na arena outro farsante doirado. (…)
Avançou de novo. Os olhos já lhe doíam e a cabeça já lhe andava à roda.
Humilhado, com o sangue a ferver nas veias, escarvou a areia mais uma vez, urinou e roncou, num sofrimento sem limites. (…)
Parou. Mas não acabaria aquele martírio? Não haveria remédio para semelhante mortificação?
Num último esforço, avançou quatro vezes. Nada. Apenas palmas ao actor.
Quando? Quando chegaria o fim de semelhante tormento?
Subitamente, o adversário estendeu-lhe diante dos olhos congestionados o brilho frio dum estoque.
Quê?! Pois poderia morrer ali, no próprio sítio da sua humilhação?! Os homens tinham dessas generosidades?!
Calada, a lâmina oferecia-se inteira.
Calmamente, num domínio perfeito de si, Miura fitou-a bem. Depois, numa arremetida que parecia ainda de luta e era de submissão, entregou o pescoço vencido ao alívio daquele gume."

Não é só Barrancos, com os touros de morte, que eu condeno, mas sim a tourada em si, a tourada como espectáculo (e que espectáculo cruel!), o sofrimento dos animais, apenas e só, para divertir multidões.
A tourada é uma tradição cultural com raízes profundas, mas a Humanidade evolui e, se calhar, há tradições que poderiam dar lugar a outras, talvez até bem mais evoluídas.

Foi um alívio para Miura e um alívio para mim o final deste conto.

Afinal os homens têm destas generosidades…

Cotovia